Informale

Senti come cola. Grasso per scanalature misto ad olio di motore. Lubrifica le giunture automatizzate e garantisce una perfetta resa di cilindro e pistoni. Settemila giri al minuto innescano la coppia. I pneumatici fischiano per le brusca derapata. Un fulmine si specchia nelle lamiere metallizzate. Lo chassis piange olio di freni. La rabbia e la velocità. Le luci dei lampioni e le corsie fin troppo strette. Il motore ruggisce, la belva si scatena. Macina chilometri al secondo, addocchia la sua preda. L'abbaglio di uno sguardo giustifica la furia dello scontro. Il sangue pompa i bulbi e dilata le pupille. Le grida prima della giostra. I cavalli imbizzarriti. La distanza si riduce. Aumenta la velocità. Due raffiche di vento.

Fagliela vedere a quel figlio di puttana.
Fagliela vedere a quel figlio di puttana.
Fagliela vedere a quel figlio di puttana.

La quiete.
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